Morrinhices

Num dia morrinhento que nem é verão nem é nada deixamo-nos pelo sofá, comemos quadrados de melancia de tédio, entretemo-nos com limpezas digitais e praticamos sentimentalismos no ciberespaço.
O meu pecado capital é infelizmente a preguiça.
Fui. Comprar um disco vagaroso.
(histórias tristes em que contudo não haja menção a braços quebrados à volta do seu amor)
A minha penitência pela música.

A autêntica estação

"É Verão. Vou pela estrada de sintra
por sinal pouco misteriosa à luz do dia
ao volante de um carro que não é um chevrolet
e nesse ponto apenas se perdeu a profecia
Não há luar nem sou um pálido poeta
que finja fingir a sua mais profunda emoção
Chove uma chuva que me molha os olhos
e me leva a sentir as saudades do inverno. Talvez lá faça sol
e eu sinta aflitivas saudades do verão:
uma estação na outra é a autêntica estação."

Ruy Belo

Está deste jeito o nosso Verão.
Para L.
intelectual,
a ver se voltas
de Chevrolet à terra ou então
à montanha ciberneticamente.

Abdicação

"Não tenhas nada nas mãos
Nem uma memória na alma,

Que quando te puserem
Nas mãos o óbolo último,

Ao abrirem-te as mãos
Nada te cairá.

(...)

Que serás quando fores
Na noite e ao fim da estrada?

Colhe as flores mas larga-as,
Das mãos mal as olhaste.

Senta-te ao sol. Abdica
E sê rei de ti próprio."

Ricardo Reis, Poesia

Delete. Reset. Abdica.
Colhemos os frutos e temos as mãos vazias.
E um dia olhamo-nos com olhares cheios de nada.

On the road

Julho de 1978

Vendaval em Lisboa

A máquina de café dá horas tardias a amigos confusos.
As nuvens passam pela clarabóia e dão luzes e sombras que se espiam dos lençóis.
Os passos apressados na calçada da Avenida à saída da matiné fogem do vento que levanta a saia.
- Quantos queres?
As nódoas de Super-pêssego no vestido estouvado lembram que nos fizemos na infância.
- Quantos queres?
Lisboa tem jogos de sombras no passeio que valem mais que as buzinas.
Mas não se ouvem as gaivotas.

Caos caseiro

Está provado.
Não sou fada do lar.
Desligo a máquina e
as minhas calças brancas,
pólos às riscas
e batas do ofício.
Mudaram de cor.
O meu vestido novo, de flores rosa.
Tudo tingido.
Azul celeste.
(Quando passar a irritação
Lembrar-me-ei de
teres dito que
desboto sobre os outros).
E seria isto uma metáfora.
Bastante caseira...

A par disso, o blog tem cores novas. Pinceladas de Verão.

Hora da refeição

Assumidamente declarada assim
Frutívora de Verão.
Abraçando a energia da época talvez
Homenívora tele-estival.

Predadores são presas fáceis?