Finalmente entendeu com clareza
os indícios na trovoada.
Era o seu mau humor
que controlava o tempo
e não o oposto.
Inquieta, rebolou-se na cama.
Lá fora, recomeçou a chover.
Aos trinta anos, ele decidiu matar-se.
Estourar os miolos contra uma parede branca.
enfiava o tiro pela goela ou nas têmporas?
Ou enforcar-se simplesmente.
Com uma gravata ou meias de senhora?
Em vez disso, casou-se.
Teve um casal de filhos feios.
Jogava a sueca depois de aposentado.
E dizem que ocasionalmente
frequentava prostitutas.
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2 comentários:
li este teu texto ao ricardo, interrompido pelos meus risos...
riso negro de humor que queima!
m
que bom! estás de volta.
*
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