O rapaz do brinco na orelha acerta as margens das fotografias.
São fotografias de casamento, para cima de cem.
Distraiu-se e guilhotinou os noivos.
Bem feito. Já ninguém se casa.
Animada, ela escolhe fotografias para impressão rápida.
E de momento invejo-a um pouco.
Não sendo feia nem bonita, ganha pontos porque é simpática.
Nossa, tá bé-lê-za.
Esbarro na estante com A Flor do Deserto.
Partilhámos a tristeza de não ter um livro decente.
Agradecia-te a gentileza ao chamar-me.
Adormeceste, podes-te queimar.
E volto a casa com dois livros.
Diário de um Homem Supérfluo.
A lua passou a quarto crescente. Há três buracos no pano estendido.
E Isto não é um conto.
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1 comentário:
Queimam-se constantemente.
Percorrem trilhos de lama, partilham a pele, cruzam os suspiros, devoram a vontade de se casar. Inesperadamente estão de costas, voltados para linhas desviadas.
Aí, não se pertence.
Não se é em ninguém.
A folha seca no parapeito da janela em pleno Verão, esteve sem ser vista com olhos de ver. Agora deixou.
Não. É-se em alguém.
A corda folgou, dá para sair. Soltou-se. Saiu.
As linhas agora não perseguem, contudo prosseguem.
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