Regresso

Isto é um regresso e eu vou em silêncio a ouvir com atenção o barulho da noite. Não é um regresso a casa. Eu não sei o que é casa. Sei a nossa memória. Porto, a cidade onde até os cegos atravessam no sinal vermelho. Sei que haverá gaivotas a miar-me (ou lá o que elas fazem) na varanda. Um Até amanhã! com bigode assim lançado nesta noite quente ou clara. Há qualquer coisa de tropicalmente estranho neste céu. E a tua frase bem bonita. Precisava de desabafar na minha língua.
E eu sem saber o que é casa, com isso sinto com mais força.
Hoje a minha pátria ainda é a minha língua.